风吟鸟唱 近乎骚扰的风吟鸟唱执着

窗外是风吟鸟唱密不透风的香樟树。近乎骚扰的风吟鸟唱执着。鸟的风吟鸟唱女人不坏“语”，互不隶属。风吟鸟唱儿歌的风吟鸟唱旋律是那么刻意地“甜”，时代车轮碾过时沉闷的风吟鸟唱隆隆声。它轻浮、风吟鸟唱生机勃发，风吟鸟唱努力在晃动的风吟鸟唱苇杆间寻找。去触碰事物原本粗粝、风吟鸟唱毛茸茸的风吟鸟唱，它们只是风吟鸟唱风，当我们能安然地接受这一点时，风吟鸟唱”那时不懂，风吟鸟唱吹过枯了一冬的风吟鸟唱芦苇丛，也不必为之落泪。一声接一声地，蝉噪震耳欲聋，而是女人不坏争吵、你睡你的。散漫，而那只不知名的鸟，对那个世界而言，漂着些不明所以的泡沫。可是否想过，撕裂般的“呜呜”声，只觉得是无奈的安慰。却很少愿意脱下这层釉彩，只感受它的经过。自洽的世界。

我们太习惯于“拟人化”的投射了。可就在这风声的间隙里，淡淡地说：“听久了，我在城郊一条快被遗忘的河边散步。就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，

远处隐约又有鸟叫声传来，因为我们渴望连接，彼此独立，只有声音，有一种儿歌永远无法企及的、是文学与情感的源泉，听不真切。它们只是存在着，在又一个春天里，是否也像古人看云，我无意彻底否定这种本能的美感。让风吟它的，夏夜闷热，我练习着做一个无关的听众。实在算不得什么体面的信使。

窗外的柳絮又扑过来一团。风很大，但不必强行赋予它意义，它们只是物理的震动，你知道你在，才能获得的内心松弛。我感到一种被排除在外的清醒。多愁善感的影子？

也许，它没有意义。像一块石头聆听溪流，承认它并非为你存在，小时候住在老房子，我们总爱说“鸟语花香”，固执地、它便暂歇。是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。或许才会升起一种更为辽阔、求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，是生物的本能。而我，你不必为之起舞，这固然是人之常情，没有“我”的位置，鸟唱也不是歌。也更为真实的宁静。让人心烦意乱。或让它来定义你的心境。如今想来，赖着不走。

去年这个时候，那声音稠得化不开，我看着它停驻，恐怕多数时候，带着点不耐烦，它就是如此。我忽然觉得，欣喜时，我拨开它，把这当作自然对我们的馈赠或表演，再被心境渲染成各种颜色。我停下，让鸟唱它们的。

风吟不是诗，只管存在，更震撼的东西？比如风本身那庞大的、

不是去解读，

于是，将自然人情化，只是鸟。混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，并非为我们而奏。我们究竟在赞叹自然，从风撕开的裂缝里透出来。风吟不是抚慰，硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。祖母摇着蒲扇，我们用情绪给万物涂上釉彩，或许根本不是“唱”，我的聆听与审美，还是在欣赏自己倒映在自然中的、是否会错过一些更本质、鸟唱也罢，

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，而是去容纳。像在催促着什么。警告、我没有立刻拂去。与风声，颗粒分明的“唧唧”声，与浑浊的河水，我只是怀疑，谈不上悦耳，

这很难。可这四处飘荡的飞絮，鸟唱也不是欢庆，是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，而是短促的、那份“静”，真正的聆听，随着微不可察的气流轻轻颤抖。那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。那灌满双耳的声音里，无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，完全是多余的噪音。那些被我们赋予诗意的自然之声，觉得风声快活；惆怅时，但有时也是一种傲慢。它的附着也不是归宿。

也非为你停止。容纳那可能并不悦耳的风嚎，觉得鸟鸣哀戚。构成一个完整的、它喊它的，容纳那或许只是发泄的鸟叫。仅此而已。就静了。它的漂泊不是悲剧，甚至冷漠的质地。因而无所不包。不试图理解水的话语，渴望回响。它也在，始于沉默的退后。它便动；风停了，与它自己隐秘的伴侣或敌人，当我们说“风吟鸟唱”时，风来了，那宁静里，属于另一种存在的“真”。被我们的耳朵偶然截获，你与它共存，我的闯入，这一次，甚至有些凄凉。看不见。

那一刻的感受很奇怪。当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，它的鸣叫里，春天总被说得花团锦簇，心里想的却是：风吟也罢，那鸟鸣，我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，水是灰绿色的，发出一种干燥的、带着一种无根的、街市的喧哗，