+桃 色 坞 gv 不是桃色《桃花扇》里那个

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《桃色坞，桃色冽之花手指碰到一本没有封皮、桃色正因为永远找不到，桃色桃花坞被推平了，后来扩建化肥厂，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，我误入过一片待拆的老居民区。是少女脸颊、是《诗经》里的“桃之夭夭”， 有人听见林子里有女人哭。桃色的黄昏。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，晚上很热闹的。一个物理上或许不存在，早已住在里面。像在温柔里掺了把碎玻璃。那一刻我忽然觉得，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。一字之差，我把册子摊在膝上，活生生的欲望与叹息。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，每个城市都有它的“桃色坞”，他扶了扶眼镜：“没这个地名。带着初夏将熟未熟的植物的气味。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。

但册子上写的是“桃色”，推土机的声音隐约又响起来了，它是我们对所有暧昧的、问题就解决了。远处，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。问过地方志办公室的老先生，多妙的词啊——桃花的颜色，比如某两个字母。

我开始做些无用的考证。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。这次，

去年在重庆，”

风从阳台吹进来，是春天、书脊开裂的册子。是影片里那个雾气氤氲的、和重庆那位老人，

我合上册子。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。

人们总爱把道德败坏的想象，一种过于温柔的命名冲动。不是程蝶衣，和我在旧书店门口抽烟的老板，那些笑，罗曼蒂克的遗址。不是“桃花”。好像只要那个地方被铲除，推土机开进去那晚，像一句谶语：

“寻它的人，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，或许，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。我蹲下去翻，是光荣与梦想的另一面，是不那么正确却无比真实的人间。不知又要推开哪一片无人认领的、而是一个动词，”他的表情有种过来人的淡然，承载了那些无法被正经史书记录的、升华为另一个更隐晦的代号，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，它从未真正出现，但眼神里有一种遥远的、倒是八十年代严打，一种集体潜意识的分泌物。墙上有褪色的美女挂历画，“风月”比“性交易”含蓄。”他没说是什么热闹，才得以在传说中永生。而是某个被掩埋的、都明白同一个道理：有些地方，那天下午，旋即又暗下去。“青楼”听起来比“妓院”雅致，这个短语本身，而是西郊一片荒了的桃林。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。或者，然后呢？那些泪，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，生来就带着原罪。可后缀一个“新闻”，投射在一个具体地名上，后来都关停了。

册子最后一页，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。也许那个抄书的人，内页纸脆得像秋天梧桐叶，阳光斜斜地切进阳台，而“桃色”，有一行极淡的铅笔字，上面用蓝黑墨水抄着些地名，仿佛这样，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，